Pueblo viejo i cansado 
tú incubaste mis sueños atrevidos-
llenas de lunas viejas 
van tus calles- 
cruzando mi corazón entristecido!-
El dia que yo muera- 
mi canto echo pedrada 
se sentirá en los techos 
del destino- 
como cuerda qe vibra enamorada- 
bajo la majia de unos dedos finos!- 
El dia qe yo muera- 
entonces tú sabrás si fuí poeta i tuve 
como nadie el don divino- 
entonces tú sabrás porqe me bebo- 
el zumo del recuerdo qe te debo- 
cual consagrado vino!- 
Pueblo viejo i cansado- 
tus calles de lunas viejas- 
siempre se van conmigo- 
estas calles andariegas- 
saben qe soi tu amigo!- 
Por qè pueblo si tú nunca- 
por qè- 
qisiste los versos mios?

Poema No. 23: La Luna de Puerto Rico, Ella i Yo
Autor: Guillermo Venegas Lloveras 

El brocal de mi gitarra 
lo atraviesan seis caminos- 
qe comentan con tristezas 
los destinos de mi alma!- 
Sexagrama sensitivo 
qe comprende qe un olvido 
me desgarra- 
qe un olvido me calcina 
las entrañas- 
i ese olvido qe es tran grande 
en esta noche-
crecerá por la mañana!-
El brocal de mi gitarra 
lo atraviesan seis caminos- 
seis caminos qe palpitan 
como alas- 
i yo sigo silencioso- 
silencioso cual la nada- 
sólo ella me comprende- 
sólo ella me acompaña- 
i la luna no se asombra- 
i la luna no se alarma- 
porqe sabe qe sus cuerdas 
son las venas de mi alma!- 
El brocal de mi gitarra 
lo atraviesan seis caminos- 
seis caminos qe se alargan 
i en la noche me delatan!- 

La Noche es atropellada 
por mil siluetas de palmas 
qe semejan mil siluetas - 
rebeldes o enmarañadas! - 
A lo lejos es la luna
como una coca de plata -
qe en el cafè de la noche
riega pajitas de estrellas -
en exaltares de Patria! -
Los cordones de la luz
qe llevan aderidos 
moños de extraños parásitos - 
eran cual dedos de ilos - 
ensortijados de pajaros! - 
La paja de los boíos 
de tono semiescarlata - 
me ace recordar la fibras 
del pino de mis gitarras! -
En la encía de las playas 
ai profusiones de espumas - 
es qe las noches de luna -
viste el ambiente de brumas
i el mar padece de rabias! -
I el río? -a! - el río
baja cantando -
cantando siempre cantando -
como qien va proclamando
la alegria de las talas
qe bajan desde los cerros -
buscando perdón de agua! -
Puerto Rico tiene noches
qe no las conoce España -
se ve qe García Lorca
con su gran luna jitana -
no apuró vinos de estrellas
en la copa sangribella -
de nuestra bella mañana! -
Puero Rico - Puerto Rico -
guiro - batei i petaca -
qíen no se desangra en versos
si ayer pernoctó conmigo -
la luna en el Guajataca?
Puero Rico - Puerto Rico -
tiple - baquinè i amaca -
tu luna a duelo de noches
a vencido la de España -
jibaro de espuelas largas -
qe sólo lleva al mercado
mochilas de madrugadas!
La noche de Puerto Rico
tiene calor de mulata
es jíbara - no es jitana -
el jitano es vagabundo -
el jíbaro tiene PATRIA! -
No intento menospreciar -
tu jenio García Lorca -
pero mi luna es mas luna -
qe la tuya i qe las otras! -

¿Que fueron de aquellos amigos que una vez
fuimos tan intimos?
¿Donde estaran Moncho Chavez, Hector, Turquina y Chilo?
¿Donde estaran Manual Ramos, Quique el de Lola y Virgilio,
los dos primeros integrantes de mi trio?
¿Donde estara Juan Garcia?
¿Donde Juancho el "isleñito"?
¿Donde Güen?
¿Donde Aristarco?
¿Donde Géliga, "el obrero",
mi maestro?
¿Donde Goyo el de Bironcho con su falfullero gúiro?
¿Donde estaran Peyo Hernandez, Rín Pagaré,
Tín el de Bena y Monchito Molinari?
¿Donde estara Tomas Misla?
¿Y donde Toño cancel con su marimbola llena,
de ritmicos y atávicos sonidos
de extraccion salvaje?
¿Donde estara el Machito, Goyco, Pipo el de Jobo y don Miro?
Si le preguntas al cura o al honorable ministro,
te diran solamente que en las pailas del infierno.,
y solo porque un dia,
fueron mis grandes amigos,
amigos de bebelata,
de luna,
de playa y rio,
y fue nuestro gran pecado,
ser distinto.

Amé los pasos de Bequer y Machado
y,
su poesía sencilla,
pero,
a la hora del verso,
llené los mios de acorders disonantes,
de armonías modernas,
de novenas con quintas aumentadas
y cuartas suspendidas,
parece ser que mi guitarra un día,
se sumerjiera en ellos,
por ello,
yo no escribo poesías,
sólo escribo poemas.

El arpa se rompío,
se hizo pedazos,
cual si un tropel de rayos cayese sobre ella,
se fundieron sus cuerdas,
el arpa era mi amor,
y fue el tropel de rayos tus mentiras,
no esperare mas de ella una canción,
ní el retazo fugas de una poesía

Yo quisiera morir serenamente,
oyendó solo una palabra,
la del viento que pasa,
o,
el tremolo fugaz de una guitarra.
O tal vez escuchando un verso triste,
tan triste y transaparente que sepa a lagrimas.
Yo quisiera morir hermosamente,
que llegara la muerte envuelta en alas,
en alas de paloma y gaviotas,
blancas blancas, como sacra palabras.
Yo quisiera morir graciosamente,
como paso de brisas sobre el agua,
o en la estrella que en la noche habla de forma parábola,
o,
sentir de unos ojos la bonanza
serena y amorosa,
de una tierna mirada.
Yo quisiera morir placidamente,
sintiendo solamente en mi atraxia,
los pasos de la nada.
! Oh Dios !
he visto a tanta gente morir desesperadas.

Poesía no son versos y má versos
de alardes intelectuales,
poesía es, la semilla que crece entre las rocas,
la sencilla presencia de las cosas
o los tenues matices de una tarde.
Poesía,
ente todo,
son los primeros y graciosos pasos de un niño que camina presuroso,
hacia los brazos abierto de una madre,
Poesía es la belleza que germina,
poesía es,
la palabra de Dios floreciendo en el hombre.

Hermano,
yo también soy un monje sutil de la tristeza,
voy siguiendo un camino florecido de huellas,
rojas como la sangre que visten las cerezas.
Hermano,
No me hayarás de día,
yo persiguiendo estrellas,
estrellas que parecen diamantes que se incrustan
en la negra corteza de un cielo que no alcanza,
la altura de mis penas.
Hermano.
yo también soy un monje sutil de la tristeza,
inicié mil caminos y todos,
que extraño,
siempre me condujeron a la espera.
Ventanas,
mil ventanas,
más ventanas que nadie hallé en mi tienda,
pero asombrate hermano,
ninguna estaba abierta.
Hermano,
yo también soy un monje sutil de la tristeza,
mi senda es mi amargura,
mi habito es tan pobre,
que parece lo hicieron de remiendos de penas.
Mi rosario es tan largo,
que a veces no quisiera por mas tiempo llevarlo...
es hecho de tragedias,
sabrás que son recuerdos de aquellos que juraban,
por sus almas sinceras.
Hermano,
yo también soy un monje sutil de la tristeza.

Puerto Rico,
verde alma-
como verde son tus ríos y tus lomas.
y los fríbolos cabellos de tus palmas,
y son verde tus colinas,
y son verde tus sabanas,
y las hojas delicada de tu caña.
Puerto Rico,
verde alma-
como verde es tu caimito,
y el pecil de tu guajanas,
y son verdes tus hermosas plantaciones,
y aun más verde tus montañas.
Puerto Rico,
verde alma-
como verde son tus vegas,
tu graciosa cordillera,
y el festón de tus quebradas,
si Gauthier en sus visiones te vió perla,
yo en las mias te concibo una esmeralda.
Puerto Rico,
verde alma-
eres verde en tu paisaje
y hasta verde en tus entrañas,
de mil verdes que se esparcen
por rejollas y por jaldas.
y que hallamos en las tetas de las cunbres,
y en la gracia abdominal de nuestra grama.
Puerto Rico,
verde alma-
como verde es nuetro Yunque
y el cristal del Guajataca,
y pareces desde el cielo,
multiverde crucigrama,
Puerto Rico,
verde alma-
es muy triste confesarlo,
pero mueres lentamente Puerto Rico,
a pesar de ser un pueblo,
del color de la esperanza.

Nos hemos puesto viejos,
ya tu frente no tiene la tersura del nacar,
ni tus ojos son claros
como fueron las lunas
de tu antiguo ropero,
sin embrago mi vieja,
todavia te quiero.
Nos hemos puesto viejos,
ya las manos me tiemblan,
no aprecio como antes la honradez del espejo,
sin embargo mi vieja,
todavia te quiero.
Ya veo que caminas inclinada
como si te pesaran demasiado los recuerdos,
todo ha ido cambiando,
han perdido mis dedos sus ágiles reflejos,
ya no puedo tocarte como antes guitarra,
y ya tu no podrias oirla,
ni aun haciendo un esfuerzo.
Que mucho hemos cambiado,
es tan blanco tu pelo que una vez fue tan negro,
pero se que aun conservas con orgullo en tu alma,
mis alagos primeros.
Te ha fallado la vista,
no puede contemplarme como antes de lejos,
pero en cambio consrvas todavia,
para llenarme la vida aun de alegria.
el tono de tu voz,
dulce y sereno.
Ya están hecho tres hombres nuestros
hermosos y adorados nietos,
si supiera mi vieja que ayer los sorprendí diciendo:
"!Que acabado esta abuelo!"
Si,
nos hemos puesto viejo,
sin embargo mi vieja,
todavía te quiero.

Llamé a cientos de puertas y todas se negaron,
y eso,
que traía de oro llena las manos.
Le hablé a miles de hombres y nunca me escucharon.
y eso,
que traía de mieles llenos los labios.
Y luego decidí decir mentiras,
y entonces-
que extraño,
todos me veneraron.

El árbol es la iglesia de los pájaros,
en él se reunen a cantar sus salmos.
quien derriba un árbol,
derriba un templo,
tumba,
una casa de Dios.
Yo,
quien soy un místico sin cruz.
le llamo arbol,
es mi mejor amigo,
me lo da todo y no me exije nada.
me parece que extiende sus deformes brazos,
como ofreciendo afecto o implorando amor.
Regio poema en conjuncion de verdes,
alma nostalgica de comprencion y altura,
brazos peludos de hojas donde juega el viento,
haciendo con su acento una canción.
El árbol es la iglesia de los pájaros,
en él se reunen a cantar sus salmos,
quien derriba un árbol,
derriba un templo,
tumba,
una casa de Dios.